FORCES ÉLÉMENTAIRES
Il est des jours où l’on se croit enfermé dans un monde de procédures, de délais et de signatures.
Et pourtant, si l’on écoute mieux, on vit, plus secrètement, dans un monde de terre, d’eau, d’air et de feu.
Quatre forces anciennes. Non des archaïsmes poussiéreux, mais des boussoles.
Quatre manières de tenir debout : la terre qui ancre, l’eau qui apaise, l’air qui éclaire, le feu qui pousse à agir.
J’écris ces lignes comme on trace un sillon.
Non pour ajouter une phrase de plus au vacarme, mais pour raviver une évidence que l’époque oublie trop vite :
- la créativité commence le jour où l’on accepte de regarder au fond des choses, au-delà du banal, jusqu’à l’invisible.
Un cabinet d’avocat, au fond, n’est pas seulement un lieu où l’on défend.
C’est un lieu où l’on transforme : où l’on remet du sens dans le réel avec la patience d’un artisan et la délicatesse d’un veilleur.
Et lorsque le droit retrouve ainsi sa part humaine, il devient moins une contrainte… qu’un chemin.
La Terre ne parle pas : elle tient. Elle est ancrage, foyer, socle.
Elle nourrit, protège, rassure cette force maternelle, Yin, qui empêche de s’effondrer au premier vent.
Dans notre métier, la Terre a un nom discret : la stabilité.
C’est la discipline du quotidien, l’armature invisible des dossiers, la tenue d’une phrase bien écrite, le calme d’un rendez-vous où l’on laisse l’autre respirer avant de répondre.
Il existe une idée simple qui devrait être enseignée dès la première consultation : nous vivons dans un réceptacle intérieur.
Un espace qui accueille pensées, émotions, souvenirs.
Mais rien n’y entre à l’état brut : tout est filtré. Et ce filtre est singulier pour chaque personne.
Le client raconte. L’avocat écoute.
Mais écouter ne consiste pas seulement à comprendre. Écouter, c’est décanter.
L’avocat aide à distinguer l’essentiel de l’accessoire, la blessure de l’interprétation, le fait de la peur.
Il remet la vérité sur un sol ferme.
On commence la journée « en dossier ». On la termine parfois « en poussière ».
Alors il faut revenir à la Terre non pas comme une posture mystique, mais comme une hygiène de conscience.
Marcher dans la nature. Regarder ce qui entre dans le champ de vision avec gratitude.
Manger lentement, non pour devenir poète, mais pour redevenir présent.
Sentir le battement du cœur avant de dormir non pour l’analyser, mais pour s’en émerveiller.
Ce n’est pas l’action qui compte : c’est le regard qui change ensuite, dans le reste de la journée.
Quand la Terre a tenu, l’âme réclame autre chose qu’un socle : elle réclame un mouvement.
L’Eau n’argumente pas : elle passe. Elle est vitale, fluide, indispensable. Si elle guide, c’est parce qu’elle n’attaque pas : elle épouse.
Elle est le grand symbole de nos émotions : une rivière calme, une vague déchaînée, une mer intérieure qui change sans prévenir.
Les civilisations l’ont toujours su.
L’eau est naissance et régénération, purification et renouveau.
Fontaine, source, torrent, fleuve, mer… Elle peut porter comme engloutir.
Thalès, l’un des premiers à chercher l’élément originel, choisissait l’eau.
Non parce qu’elle « explique tout », mais parce qu’elle relie tout.
Dans un dossier, l’Eau, c’est ce qui déborde du texte : la peine, la honte, la colère, parfois les larmes qu’on retient parce qu’on croit qu’elles feraient « désordre ».
Et pourtant, le droit sans eau devient sec. Il tranche, mais il ne guérit pas. Il décide, mais il ne répare pas.
On m’a souvent demandé : « Maître, que vaut une émotion devant un juge ? »
Elle vaut ce qu’elle vaut toujours : une vérité humaine, à traduire sans l’exhiber.
L’avocat ne doit pas noyer le dossier. Il doit l’irriguer juste assez pour que la justice comprenne qu’elle juge une vie, pas un tableau Excel.
Un auteur japonais, Masaru Emoto, a popularisé l’idée discutée que des mots comme « amour » et « gratitude » influenceraient la beauté de cristaux d’eau.
Qu’on y voie une preuve ou une métaphore, l’intuition demeure saisissante : nos mots ont une vibration.
Ils peuvent blesser ou apaiser, durcir ou rendre vivant.
Carl Jung nous inviterait à devenir comme une rivière : cesser de croire qu’on est perdu quand on est simplement en train d’apprendre à flotter.
Un jour, sans prévenir, tout fonctionne non parce qu’on calcule mieux, mais parce qu’on s’accorde au courant.
Après l’eau, il faut le souffle : ce qui traverse, relie, fait parler et fait taire.
L’Air est invisible, impalpable. Et pourtant, sans lui, tout s’arrête.
Il est souffle, pensée, communication.
Il est ce Prana, cette énergie vitale universelle que l'on absorbe en respiant, celle qui relie le corps et l’esprit, cette liberté qui ouvre l’horizon.
Pour l’avocat, l’air, c’est la parole. Non pas la parole qui écrase, mais celle qui clarifie.
C’est l’art de plaider sans se prendre pour un trombone céleste.
Un bon plaideur sait qu’on peut faire vibrer une salle… sans faire trembler les vitres.
L’air, c’est aussi la capacité de ne pas se laisser enfermer par la survie.
Les animaux, pour vivre, restreignent leur champ de vision.
Nous, créateurs, entrepreneurs, avocats, devons parfois faire l’inverse : élargir notre attention, recueillir des détails, constituer un trésor de matière vive.
Une pratique simple consiste à ouvrir les sens au monde jusqu’à faire de cette conscience élargie notre mode par défaut.
Alors, on remarque les rythmes, les cycles, les saisons. Et l’on se sent, non plus isolé, mais connecté à un tout plus vaste.
Et puis il y a cette vérité que l’air murmure, sans bruit : parce que vous respirez, les choses changent.
Vous cessez d’impressionner. Vous vous respectez. Vous n’exigez plus d’être compris.
Vous devenez l’espace où les réponses se révèlent non par force, mais par présence.
Quand l’air a ouvert la voie, vient le moment où quelque chose s’allume. Non pour brûler, mais pour transformer.
Le Feu est énergie, transmutation, désir d’avancer.
Il est lumière, chaleur, volonté cette force Yang qui pousse à agir, à entreprendre, à vivre intensément.
Dans un cabinet, le feu s’appelle élan. Ce moment où l’on cesse de subir le dossier et où l’on commence à le conduire.
Créer, c’est envisager tout le contenu du réceptacle comme un matériau possible.
On sélectionne ce qui, dans l’instant, paraît utile, significatif, vivant.
La Source rend la matière disponible. Le filtre la distille. Le réceptacle l’accueille. Et souvent, tout cela échappe à notre contrôle.
C’est une leçon de feu : on ne commande pas tout.
On ne force pas la vie à entrer dans un plan. On apprend à reconnaître les résistances, à les relâcher une par une, jusqu’à redevenir fluide.
Faire la paix avec ses doutes ne les rend pas inexistants. Cela les rend inoffensifs.
Et lorsuq'ils cessent de nous empoisonner, on choisit mieux. On n’exige plus : on incarne.
Dans le droit, il existe un principe fondamental : le libre choix de l’avocat.
Et permettez-moi ici une métaphore de marché, délicatement potagère.
L’avocat, le fruit, partage son nom avec l’avocat, le juriste. Coïncidence ? Peut être… Mais instructive.
S’il est trop dur et trop ferme, c’est qu’il n’est pas mûr.
S’il est souple, c’est qu’il aura bon goût et qu’il s’ouvrira facilement… pour donner les bons conseils.
Cependant, on ne choisit pas un avocat pour sa « coque ». On le choisit pour sa capacité à transformer le réel… sans écraser l’humain.
Quand les quatre forces se répondent, une question surgit : qu’est-ce qui les unit ? et surtout qu’est-ce qui les dépasse ?
On racontait qu’il y avait quatre éléments : Terre, Eau, Air, Feu. Et qu’ils vivaient tantôt en bonne intelligence, tantôt en querelle car l’Amitié les rassemble et la Haine les sépare.
Un jour, ils tinrent audience car même la Nature, parfois, a besoin d’un tribunal.
La Terre parla la première :
— Sans moi, tout s’effondre. Je suis le socle.
L’Eau répondit :
— Sans moi, tout se dessèche. Je suis la vie.
L’Air souffla :
— Sans moi, vous étouffez. Je suis le souffle.
Le Feu crépita :
— Sans moi, rien ne se transforme. Je suis la flamme.
Ils allaient ainsi, chacun plaidant sa grandeur, quand survint un silence circulaire, pur, sans âge, l’Éther, la quintessence, ce cinquième élément que certains philosophes plaçaient dans les cieux, soumis au mouvement parfait, non à la corruption.
L’Éther ne dit pas « j’ai raison ». Il dit :
— Vous avez tous raison… séparément. Mais ensemble, vous faites un monde.
Alors la Haine, vexée, tenta de les opposer :
— La Terre est lourde !
— L’Eau est perfide !
— L’Air est instable !
— Le Feu est dangereux !
Et l’Éther répondit, sans colère :
— Peut-être. Mais c’est précisément pour cela que vous avez besoin les uns des autres.
La Terre apprit à ne pas étouffer.
L’Eau apprit à ne pas noyer.
L’Air apprit à ne pas fuir.
Le Feu apprit à ne pas brûler pour rien.
Et l’on dit que, ce jour-là, naquit une alchimie : non pas l’art de fabriquer de l’or, mais l’art plus rare de fabriquer de l’accord.
Moins vous vous accrochez, plus tout s’aligne. Restez disponible. Car le plus précieux des éléments n’est pas celui qui domine : c’est celui qui relie.
Et dans la vie comme dans le droit, le véritable miracle n’est pas d’avoir raison, mais de rester assez vrai pour donner aux autres l’envie de devenir meilleurs.
Fin et début.